Rincón de los Relatos
Nota: Como todos los años, el 15 de Octubre fue declarado por las comunidades online como el dia de acción del Blog en el que llaman a los blogeros del mundo a hablar sobre un mismo tema de interés mundial. Este año propusieron hablar sobre "Agua". Recordé de inmediato una anécdota universitaria. Un profesor de un ramo con intensión filosófica dijo "las guerras en el futuro serán por agua" con su voz y acento tan graciosamente imitado por mis compañeros sonaba absurdo, tanto que fue objeto de risas por lo menos durante un par de años. Todavía me da risa, aún lo veo como una tontería. Yo creo que de acabarse el agua va a pasar lo mismo que con todos los bienes escasos y valiosos en este mundo.
EL NUEVO CICLO
Las nubes negras invadían el cielo, corría un viento suave, cálido y silencioso. Los granjeros conocían muy bien el clima y se preparaban para la cosecha. Tom, dueño de la finca, dirigía a su familia, sus 3 hijos, su señora y su hermano, para los preparativos y evitar perder una sola gota de la lluvia que arreciaba. Arropados con impermeables salieron de la casa y corrieron al silo donde guardan las máquinas recolectoras, unas viejas torres sin embargo funcionales todavía aunque como consecuencia muy pesadas. Cada familiar acarreó lentamente una máquina al exterior y una vez enganchada al suelo comenzaron a ensamblarlas con la agilidad y fluidez de un acróbata experimentado. Caían las primeras gotas y al mismo tiempo las torres se encendían. Emitían un ruido ensordecedor y monótono, dulce para los oídos de los granjeros que esperaban junto a sus máquinas el momento en que empezaran a trabajar. Guardianes junto a su tesoro más preciado dispuestos a saltar frente a ellas si alguien les intentara balear. Llovía fuerte y sobre las torres se armaban verdaderos remolinos que atraían toda el agua que pasaba cerca de ellos para ser arrastradas directamente a los enormes contenedores ubicados más abajo. La pericia de los granjeros era tal que ninguna gota dentro de su pequeña finca caía al suelo. La tormenta fue torrencial y las torres casi llegan a su tope máximo, cinco mil litros y un poco más habían logrado reunir en toda la jornada, la mejor desde hace más de siete meses. Tanta fue su alegría que cada uno sacó con sus manos lo suficiente para brindar con un sorbo de agua-lluvia.
Edward Goldwater sostenía un vaso de agua pura entre sus dedos, la miraba, cataba su liquidez, su densidad perfecta, transparencia cristalina, tenía por costumbre hacerlo todos los días mientras se paraba frente a la ventana del piso cincuenta del edificio corporativo de su empresa acuífera. Sonó su teléfono al que contestó con sólo volverle la vista. “Señor” llamaba un hombre “otra vez están los manifestantes” y al retirarle la mirada la llamada se cortó. Después de todo era lo mismo de siempre. Edward quizás los esperaba todas las mañanas, para leer sus carteles luminosos “devuelve el agua”, “precios justos por agua más pura”, “Sus 40 no son los nuevos 60”. Quizás los esperaba con el vaso de agua pura en la mano para provocarlos. Lentamente bebía el agua totalmente insípida para luego alzar el vaso vacío y ofrecer un brindis a los manifestantes llenos de energías pero que desde su ventana tenían el tamaño de unas hormigas.
- ¡Tienes que estar bromeando! – vociferaba un hombre mirando televisión en un bar.
- Esto no se va a detener nunca caballero y más encima es cada vez menos pura – comentaba el barman tratando inútilmente de limpiar un jarro cervecero con un paño seco.
- Ni que lo diga amigo ¿se acuerda que antes hasta se podía comprar Potable 100? – lo decía sin apartar la vista del televisor donde mostraban imágenes de personas llenando bidones con un agua algo turbia que les entregaba un camión municipal.
- Dicen que no la venden más porque la lluvia viene demasiado sucia – dijo el barman recordando un dato que escuchó de otro cliente. El otro sólo se limitó a observar su resto de cerveza y reía por lo mucho que había pagado por ella.
- La hacen con Potable 40 pero no puede negar que es buena a pesar del precio – intuyó el barman sin convencer del todo a su parroquiano que miraba su vaso con cierta nostalgia.
- ¡Cómo le va Gastón! – un hombre que entraba al local llamaba al barman por su nombre.
- ¡Amigo Jorge! Un traguito para compartir con el caballero – le extendió un tarro de cerveza de la misma calidad que el del ya sentado tras la barra.
- Bien me viene fíjese, el negocio está cada vez peor – lamentaba aunque sin amargura.
- ¿A qué se dedica usted?- preguntó el cliente al recién llegado.
- Reciclaje- bebió un trago y continuó- saco agua de donde sea y se la vendo a Goldwater-
- Esos ladrones- reclamó el barman- cada vez está más cara la cerveza por su culpa, hace un año que no tengo nada mejor que potable 50- seguía restregando el jarro de cerveza sacándole chispas de tanta aridez.
- Me lo dice a mí, me compran cada vez más barato porque dicen que la calidad del agua ha bajado- terminado el trago golpeó el vaso con violencia en la barra- ¡es agua para reciclar maldita sea, cómo diablos esperan que esté limpia!- sacó un paño de algodón del bolsillo para limpiar la poca cerveza que derramó con el golpe y lo volvió a guardar cuidadosamente.
- Justo vienes a tiempo, pasa-
- Gracias- sacó entonces un bidón de lata y se dirigió directo al baño. El barman seguía restregando y veía a su cliente observar a Jorge con curiosidad.
- Para su suerte- decía al cliente indicándole al tipo del bidón- la cerveza todavía conserva sus propiedades diuréticas así los bares se convierten en minas de oro para los recicladores- El hombre miró su cerveza con cierta inquietud, levantó los hombros y sorbió hasta la última gota.
